"Бродский умер, Бродский пишет..."

Бродский умер, Бродский пишет,
И никто его не слышит.
Он как дух везде летает,
Громким голосом читает
Свои новые стишки.

Мы стоим на остановке,
Мы лежим под одеялом,
Набираем чей-то номер,
Покупаем аскорбинку,
Нам не до него.

09.07.2015